Стремясь сжигать пустые страницы,
Под капюшоном прятал свой стыд,
Наивный, не созданных вирш убийца,
Но пыл его вскоре остыл.
Оставив единственный чистый лист,
Вдруг принялся он черкать.
Убогий воздвиг он себе обелиск,
В надажде славы сыскать.
Но тают пары опьяняющих мыслей,
Душу сомнений удар охладит.
Взгляд на "стихи" — кучку бессмыслиц,
Память идею уже не хранит...
Подавлен и жалок сей "утопист",
Вновь стал страницы сжигать.
Но на память оставил исписанный лист,
Дабы боле себе не лгать...