Вечером Дима сидел за столом, где была печатная машинка с запыленными кнопками, построенными лесенкой. Грушевидная лампа светила на неё, на пожелтевшие со временем бумаги, на лежащие в беспорядке газеты. Кружка кофе стояла на углу стола, а Дима даже не тронул её. Он смотрел на фотографию, которая находилась прямо посреди стола. И ничего, кроме неё, он не видел.
На дворе — февраль. От света уличного фонаря можно было увидеть, как снежинки кружат в воздухе, как они ударяются о стекло и, тая, сползают слезинками вниз. Тени ветвей деревьев, словно костлявые пальцы, дотягивались до пола комнаты. И тишина…
Диме эта тишина напоминала загробную жизнь. У него не было ни отца, ни матери – да просто НИКОГО. Даже щенка. Только однокомнатная квартира, с которой ему повезло. Эта самая печатная машинка, занимавшая большую часть его свободного времени.
Он таким родился. В этом никто не был виноват, но Дима не хотел принимать такую жизнь. Он редко выходил на улицу, редко разговаривал с людьми. Никаких контактов, кроме одного, у него не было. Этот один контакт – его друг, редактор в одном издательстве. Да, Дима писал хорошие рассказы, повести и романы о жизнях, которые были ему неизвестны. Только прочитав литературу известных писателей, он видел мир. Это невероятно сложно, но он стыдился.
Он был лишен ног – одних из самых важных частей тела.
Всю жизнь вот так он сидел в инвалидном кресле. В интернате у окна ждал своих родителей, но они так и не пришли. Потом ему выделили квартиру, и он укрылся в ней. Словно берлога медведя, она защищала его от окружающего мира.
«Спать надо», — подумал Дима, посмотрел на фотографию еще раз и отправился к кровати, крутя колеса.
Ветер… Откуда ветер? Но он так приятно бил в лицо, что мысли о его происхождении испарились. Мимо проносились облака, словно белые корабли. А земля… Она была далеко внизу!
Дима чуть вздрогнул и посмотрел по сторонам. Он летел! Летел высоко над землей! Раскинув руки в стороны, тонул в кучевых белоснежных облаках. И летел он не вертикально, а горизонтально и медленно. И просто мог разглядеть луга, покрытые зеленой травой и цветами. А вот и лес очаровывает своей пышной листвой, своими яблоками да дикими сливами. Манит в прохладную тень, к ручью, притаившемуся за тремя березами.
Димой овладели необъяснимые чувства. Он будто взял весь мир в ладони, будто за спиной возникли два крыла, ветер поддерживал человека на своих волнах…
Но мир оставался огромным. Поэтому человек отпустил его. И окунулся в красоту… Он уловил запах луговых цветов, он почувствовал, как руки покрылись утренней росой. Он увидел, как радуга протягивается над поляной, как она пронзает серую тучу…
И он впервые по-настоящему улыбнулся, а в глазах засияло счастье невероятных минут. Сердце застучало, быстрее, быстрее… По коже пронеслись мурашки от переполняющих Диму эмоций. Он улыбался шире и шире, пока не рассмеялся и не крикнул. Громко. Радостный вскрик возник из груди. Потом Дима просто глубоко вдохнул свежий воздух и закрыл глаза…
Он как будто упал на кровать с высоты. Открыв глаза, Дима обнаружил, что лежит в своей постели, а тот необыкновенный полет оказался лишь сном. Но какие эмоции! Он все еще улыбался. В его горящих глазах все еще переливалась радость. Он поднялся на руках, пересел в инвалидное кресло и подъехал к столу. Фотография стояла, но уже не вызывала никаких чувств. Теперь он стал другим. Он понял, что такое полет, что такое природа, что значит быть свободным…